滴答。

滴答。

滴答。

纸箱上的人缓缓睁开了眼。

四周是不见五指的黑，全部的光源来自窗外挂着的一盏小灯。

微弱的，雾蒙蒙的。

阴暗狭窄的阁楼，逼仄的空气，淅淅沥沥的雨点拍打在破旧的窗沿，染上凝固的泥灰，流淌着丝丝污浊的水。

她讨厌雨天。

非常讨厌。

噼里啪啦打进的雨点会弄湿装满书的纸箱，那样躺在上面，背会起一个个小红点，又痒又痛。

孩童的身躯总也拖不动纸箱，只能坐在地上，不敢睡熟。

怕吃人的老鼠，也怕有毒的蜘蛛。

雨落总不过短暂的一刻，明日的天依旧放晴，但受到的伤却要留下很久很久。

她毕竟是人，不是真的强大又无法伤害的恶魔。

——虽然她在无数次的梦里希望自己是。

贝利尔.弗罗斯特。

名字有些奇怪吗？

大概吧。

这是她身上烙印般的象征，毕竟在还没出生时，她就杀死了一个人。

「海温·柯林斯」

母亲。

出生就象征着不祥罪恶的生命，往后余生也不会幸福快乐。

或许死掉就不会这样了吧？

但是朵朵看得好紧，她太弱小了，每次都会被抓到。

一次又一次的尝试换来得是一次比一次严密的管控。

她拥有自由的灵魂，却没有自由的人生。

为什么，

不允许她放弃生命呢？

……

算了。

总有一天，那天不会太晚到来。

但这时的她并没有想过，人是会变的。

过期的愿望就算实现了，也只是腐烂的灰烬，没有余温。

在圣诞节的大雪里，她紧紧握着手里的旧皮童话书，缩在窗角，幻想自己是里面勇敢无畏的莴苣公主。

一样住在封锁的、密不透光的阁楼，一样没有见过外面的世界。

从牙牙学语到开始认字，始终陪伴她的都是家养小精灵。

穿衣，送饭，连窗口偶尔送来的花，似乎都是对方从楼下客厅拿来的。

楼下……

长什么样子呢？

会有许多的花和阳光吗？

在少不更事的那个年纪，她曾天真的以为，这个世界上只有她和小精灵两种存在。

后来弄清这件事的时候，她的心里并没有感到开心。

贝利尔甚至想，要是世界上真的只有她和小精灵就好了。

原来她还有亲人。

可是她的亲人不爱她，舍弃她，又恨她。

“为什么，贝利尔，你为什么要出生？”

那是她长大以来，第一次见到父亲。

而漫长等待换来的，不过是窒息般的厌恶。

没有撕打，没有辱骂，看不清脸的男人隐没在一片酒雾间。

睁着那双沉溺在绝望深渊的眼睛，痛苦又怀念地看向她。

或许不是她，而是与她血脉相承的另一个人。

她转过身。

心底好像有什么东西，悄悄地碎掉了。

原来童话是骗人的，她的父亲才不是勇士，而是一个醉醺醺的酒鬼。

等待的结局，也不是千山万水外的爱，而是近在咫尺的恨。

下雨了。

十九世纪的伦敦总是阴雨连绵。

窗外一点一滴的雨水漫了进来，她擦了擦脸上溅起的水痕，默默缩到了那个熟悉的阁楼，闭上了眼睛，不再期盼雨后映进的微薄阳光。

或许人生已经从开始就定下了结局。

不该出现的存在，漫长难捱的黑夜，无法治愈的童年。

和最后，

死在箱边的少女。

可命运的绝妙之处，恰恰在于，它的难以预测。

——

在某个雷雨交加的夜晚。

破旧的木门被一脚踹开，与屋外炸响的闪电交叠。

在银光的映射下，男人青黑交加的泪沟投出一片阴影，眼中满是癫狂的红血丝。

等他走近了，身形在狭窄的阁楼显得异常高大，略有些迟缓的动作更增加了这种无形的压迫和惊悚。

他就那么面无表情的、极其专注的看着与自己血脉相连的女儿在本能的反应下慌忙逃窜。

那种目光很奇特，像要把这些年的无视全都补回来，又像个等待时机的刽子手，只为一击毙命。

一步。

两步。

三步。

在少女奋然跳窗的前一刻，他出手了，毫不费力地抓住了她的脖子，然后缓缓收紧。

“我知道了……她会回来的……亲人的骨……”

闪电时不时印在男人漆白的脸上，像个早已死去多时的幽灵。

“对不起……”

最终，她听到了一声迟到的道歉。

呼吸渐渐被掠夺，她奋力挣扎着，依旧抵不过身体本能的昏溃。

眼前人的脸庞恍惚间被分割成道道光影，模糊不清。