年轻人眼中的最后一点光，熄灭了。阿古的手掌微微收紧了一下，然后轻轻放下，仿佛怕惊扰了逝者的安眠。

他站起身，走到洞壁边，解下背上那张陪伴他多年的桑木弓和几乎空了的箭囊。

弓身上沾着泥点和露水，箭囊里只剩下孤零零的两支箭——一支普通的黑曜石箭，还有一支箭头泛着深紫幽光的毒箭。

腊都挣扎着抬起头，声音嘶哑地问：“阿古…那些…火枪鬼…跑了？”

“跑了。”阿古的声音低沉而平稳，像山涧深潭的水流，“像被豹子惊散的岩羊。丢下了他们的头羊和受伤的同伴。”

他拿起水囊，仰头灌了几口凉水，喉结滚动，水流顺着嘴角流下，冲刷掉一丝血污，“四个火枪鬼，永远留在了我们的林子里。还有一个他们的狗腿子（指向导）。”

儿通瓦看着地上死去的年轻同伴，眼圈泛红，声音带着压抑的哽咽和怒火：“可我们…我们失去了十多个兄弟！还有好几个…怕是熬不过今晚了…”

他的拳头狠狠砸在身下的泥地上。

洞内一片死寂。只有松明燃烧发出的噼啪声，和远处伤者越来越微弱的呻吟。

悲愤如同沉重的石头，压在每个人的胸口。

阿古走到洞口，望向洞外无边的黑暗和浓雾。

他的身影在微弱的光线下显得异常高大，又异常孤独。他沉默了很久，久到洞内的空气都仿佛凝固。

然后，他缓缓转过身，目光再次扫过洞内每一张疲惫、伤痛却依旧坚毅的面孔。

他的声音不高，却带着一种穿透岩石般的力量，在狭小的空间里清晰地响起：

“火枪，很响，很凶。像打雷。能打穿大树，能打碎骨头。”

他顿了顿，每一个字都像从胸腔深处碾磨出来。

“但我们的林子，更深，更老。它认得我们的脚印，认得我们的气味。火枪的雷声，惊不散林子的魂。我们的箭，认得回家的路，更认得…仇人的喉咙！”

他的目光最后落在腊都肩头的伤上，又缓缓移向地上逝去的年轻脸庞，眼神中的悲怆如同实质。

“血债，林子记着。仇，我们也记着。”他伸出手，指向洞外那片吞噬了敌人也吞噬了同伴的、无边无际的黑暗密林。

“只要林子还在，我们的弓还在…火枪鬼再来，毒箭，一样等着他们！”

低沉而充满力量的话语，如同投入死水潭的石子，在沉默的洞窟里激起无形的涟漪。

汉子们低垂的头颅缓缓抬起，疲惫伤痛的眼神里，那被血腥和死亡暂时压制的火焰，重新被点燃。

那不是复仇的狂热，而是一种更原始、更坚韧的生存意志——一种与脚下这片土地、与手中这张弓、与祖先血脉相连的、永不屈服的守护意志。

他们无声地握紧了身边的刀柄，抚摸着伤痕累累的弓臂。

松明的火光在他们黝黑而坚毅的脸上跳跃，如同永不熄灭的星火。

阿古不再言语。他最后看了一眼洞外沉沉的夜色，转身，沉默地坐回冰冷的岩石上，拿起一块粗粝的磨石，开始专注地打磨那支仅存的黑曜石箭镞。

粗糙的石面摩擦着锋利的黑曜石边缘，发出单调而坚韧的“沙…沙…”声，在寂静的洞窟里回荡，仿佛一曲古老而不屈的战歌，穿透浓雾，刺破黑暗，融入这片永恒的山林。